El río plateado y nocturno

El río plateado y nocturno

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Salen las mojarras al sol y brillan las escamas por el aire.

Camino por la costa distraídamente y vemos juntos el ocaso:

Vos hermosa me dejas sin palabras y te escucho y al viento

lo siento mezclarse con algo de tu aroma inolvidable y dulce

toco tu mejilla/tibia/se aleja/lejana/extraña/reservada/suave.

Camino por el agua y no me sumerjo sino que floto y así es

como veo la luna por fin aterrizada de manto plateado en la

negruna y crispada por la brisa superficie en la cual navego

con mis pies/No me detengas ni con la brisa ni con el miedo

la sensación placentera se extiende alejado de cada deseo

en una vuelta sonora/memorial sensación de aliento fresco

al llegar a la costa lo floreal y verdusca de los camalotes de

la ñacaniná escondida y de ojos relucientes que me esperan

cuando me adentro bajo los sauces llorones para no volver.

(Sueños del Yabebirí)

Puerta de papel

Puerta de papel

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¿EL INCIDENTE DEL ESPAGUETI?

La posibilidad es algo arbitrario y nada es relativo

lo contundente es un presagio de la inercia propia

por querer entenderlo siempre es loco  y es triste

las palabras parecieran que existen y piensan

por lo que vives detrás de tu última puerta libre

hay de esas de papel que se cierran con la brisa.
(canción subterránea)

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Empanada, el bollo preñao, la kreatopita, el Fatay, etc.

AM/PM

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Cuando el barro no deja llegar al río lo importante es saber el camino.

AM/PM

Antes del mediodía: un ángel choca

contra las luces de un ferrocarril.

Pasado el mediodía: cuatro vacas

se pegan contra el alambrado

cuando se avecina una tormenta

las luces de los fuegos y el humo

el rayo que viene y lo veo de lejos

un perro huele húmedos caracoles

y el hambre calma la agonía pronto

un instintivo perfume me abrasa

al chispear y prender el sutil fuego

el polvo en los ojos no me molesta

y de la muerte me río solo al dormir.

 

(Sueños del Yabebirí)

La Pesada Almohada

La Pesada almohada

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Tommy Olivencia canta dos por tres en la cantina cerrada

Algunos por la mañana

buscan flores

unas violetas otras rosas

otros se miran al espejo

y no pueden salir

Algunos por la mañana

no piensan en los demás

creen que sus mezquinas armas

técnicas de mentiras y

embusteras burocracias

toman un viaje a la ignorancia

y de un niño que en su mesa

no tiene que comer

nada/hablan/pasan

en su silla/solxs

se dejan morir.

El antifaz de los que no recuerdo

El antifaz de los que no recuerdo

Un cuento de mañana

no es una historia por la noche

puede que transcurran las horas

y sean los aires de los montes

los que traguen los rencores

y despierte una nueva vida

lejos de los que joden.

Quienes pueden hablar de amigos

saben que el perdón existe

nadie sabe donde queda

la costumbre de no mentirse.

Caninos y felinos… simbolismos

fieras y rostros salvajes. Papeles

y letras. Plásticos y consumos

se esnifan la tierra y encienden

los humos.

Vuelvo a caminar

debajo de la tierra

pobre tortuga que ha muerto

en el jardín del buen niño.
Eso pasó una mañana…

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Una caja de cigarros vacía, una botella tibia y estar lejos de la calle en la calle.

Y

Y

 

Cómo un río

o como un océano.

 

El abrazo del cielo

te envuelve al azul

el pescado en la mano

de un trabajador confiado.

Amable en su gesto

áspero en su manipulación

por los reyes y supremos

mientras espera el colectivo.

Porque el mar como el río a veces

cuando la tierra sopla su aliento

se vuelve una pequeña ola

corriendo de la absorción

como la suave arena corre

con ligereza

sabiendo que volverá

a las seis de la mañana.

Y otra vez no vino la paga

la injusticia en el camino

da la mano a la desidia

(retorna a su casa…)

Con el machete solo hacia el monte

lo veo caminar humeante

puesto en un sombrero de paja

el almíbar de la caña dulce

los aromas a pacú que se vienen

y relajan la mirada entre sus ceja.

Con la grapa frente al fuego

mañana tendrá su revancha

su mujer tan suave y perfumada

da fuerza verdadera y sutil…

y el sueño de algún mañana

hace que se besen con amor.

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La pregunta sobre el Karma o lo que dicen…

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(Crédito: Twitter)

 

La culpa de la balanza

 

Difícil escribo luego de muchas horas

pensando si será la palabra escrita

perdurable en mi pensamiento o ella

se va a quedar hasta que amanezca

y veremos si mis ojos caen

debajo de la turbia mirada

 

pienso que no… que voy a ver al cielo

que brilla y los cuerpos sin dormir

no repiten / repiten sus miedos

 

se bien que el cielo no es celeste

y la poesía no es oscura.

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foto: LA NACION / Alejandro Casamayou

 

Tratamos de resaltar lo bueno de otras personas suponiendo lo que es “bueno”. Criticando a otros injustamente nos adoramos como seres y conjeturamos de manera banal sobre el “deber ser” que nos guía en la vida. Deber ser que en nuestra íntima relación con las cosas, sabemos, no realizamos cotidianamente.

Los espejos se yuxtaponen unos a otros con los reflejos y se mezclan confundiéndose infinitamente por nuestra propensión a juzgar y ser juzgados.

Nadie va a estar mejor diciéndole a otro que no viva como aquel otro. Ni evitará las consecuencias de su ser. Aquello que no vemos es solo tiempo. Nada en realidad se nos esconde.

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(Crédito: Twitter)

Que en paz descansen… fuerza y consuelo a las familias y amigos.